La manifestación

A las cuatro de la madrugada, volviendo de Madrid, ya se habían apagado los cantos de los jóvenes y el autobús dormía. En una de mis vueltas para estirar las piernas, me quedé extasiada con la escena, y vinieron a mi memoria unas rimas de mi juventud, de Gustavo Adolfo Bécquer. Regresábamos a Sevilla, de donde habíamos salido a las 7 de la mañana. Aquello no era la imponente nave del templo bizantino, ni la gótica tumba donde una mujer hermosa reposaba sobre la urna del cincel prodigio; no, era todo lo contrario, era el autobús de la vida. La escena que contemplaba a la indecisa luz que temblaba -no en los pintados vidrios, sino en el temblor de la marcha por la autovía- era hermosa, natural, verdadera, emocionante. Las manos sobre el pecho, y en las manos un libro, decía de una mujer el poeta, y en el autobús era un niño, no un libro, el que abrazaba a su padre, que hacía de colchón, cual si de blanda pluma y raso fuera, a aquel cuerpo abandonado, al dulce peso hundido. El padre dormía tranquilo mientras abrazaba al niño, y el niño lo rodeaba por el cuello, seguro de su sitio, y los dos reflejaban de la postrer sonrisa el resplandor divino, como el cielo guarda del sol que muere el rayo fugitivo. La de aquel padre y aquel hijo era la sonrisa de la vida, porque aquel niño, Gabriel, con siete años, había venido de un orfanato ruso, lo mismo que sus dos hermanitos. Y pudieron venir porque hubo quien los dejó nacer, y quien los quiso. Dios los puso en sus brazos, y esos brazos de madre y padre son los brazos de Dios. ¡Qué hermoso es dar la vida!

Teresa Amadora Fraga Iribarne
Mairena del Alcor (Sevilla)

N. de la R.: Tras el 17-O, a la Redacción de Alfa y Omega han llegado cientos de cartas, de entre las que publicamos ésta como botón de muestra. Algunas venían acompañadas de fotografías, como la que se publica, remitida por Marta Carmina Soriano, con su hija Lucía a hombros de su marido.